Mote

De que me serve fugir
da morte, dor e perigo,
se me eu levo comigo?

Voltas

Tenho-me persuadido,
por razão conveniente,
que não posso ser contente,
pois que pude ser nascido.
Anda sempre tão unido
o meu tormento comigo,
que eu mesmo sou meu perigo.

E, se de mim me livrasse,
nenhum gosto me seria.
Quem, não sendo eu, não teria
mal que esse bem me tirasse?
Força é logo que assim passe:
ou com desgosto comigo,
ou sem gosto e sem perigo.