O som dos chocalhos mistura-se
com o da gaita de foles e vejo
uma águia nas alturas – sombra
marcada no granito da serra.
A morte era apenas
uma palavra a mais no dicionário
– com a sua feroz gadanha
ainda a não tinha visto
em nossa casa. Heliodora é ruiva:
um girassol aberto no Nordeste.
Fortunato, ferreiro, manda o aprendiz
dar ao fole imenso para avivar as chamas.
Ensina-o depois a malhar o ferro
para entre água e fogo temperar o aço.

Um avião a jacto risca o céu,
feito de algodão iodado no planalto.
Os ginetos atravessavam em correria
a serra de Montezinho. Aguços brancos
brilham no chão das queimadas. Olmos,
longas fileiras de olmos, e o chiar
dos carros de bois, de rodas vermelhas
e altos estadulhos. Um horizonte
azul e rosa de pombais em ferradura.
Partem os homens para as feiras,
de socos nos pés, galgando léguas
pelos ermos entre os montes.
Matam-se ainda à sacholada
por simples questão de água.

Contra a corrente. – Lisboa, & etc, 1988