O POETA Federico García Lorca acreditava que durante a prática ritual do flamenco um “encanto misterioso e inefável” subitamente se desprendia. A esse espectro deu o nome de duende.
Sinto que o Porto também partilha deste “poder que todos sentem, mas que nenhum filósofo explica”. O duende portuense – a que eu, muito orgulhosamente, chamaria de fantasma – seria, portanto, essa ameaça de beleza e de drama que paira sobretudo sobre a zona da Ribeira, as pontes e o rio, num dia de nevoeiro explícito. O nevoeiro (essa espécie de febre impressionista que coroa, de tempos a tempos, insidiosamente, a cidade), mais do que um sintoma, é já um talismã, um símbolo metafísico da cidade, uma linguagem e, talvez o mais importante, uma estratégia ficcional poderosíssima.
Todas as manhãs do mundo parecem convergir na luz estiolada da Ribeira, de noite ou de dia. Como se as casas falassem. Como se a paisagem fluísse. Como se o Douro não bastasse para designar o tempo que passa, inteiro e tirânico, através dos vivos. Como se não houvesse mapa para se chegar ali, onde sempre tudo esteve e todos estivemos. Cercados. Intactos. Vitoriosamente vencidos.
O Porto é belo na luz e nas trevas, mas é quando o nevoeiro se instala que, paradoxalmente, a cidade se torna mais visível. Os arcos das pontes ganham um triunfo imprevisto. As margens do rio perdem matéria e perfil. Os barcos parecem suspensos no fumo de uma lenta anestesia. As fronteiras esbatem-se entre a cultura popular e a substância erudita.
O Porto tem fantasma para dilatar o nosso horizonte de expectativas. Porque a cidade deve ser lida e vista e ouvida e sentida sempre como uma obra de arte viva. Só assim a sua alma se revelará até ao fim.
SOBRE O AUTOR: André Domingues (Porto, 1975). É tradutor, revisor, locutor e redactor de publicidade. Autor do livro de contos curtos “Dramas de Companhia” (Companhia das Ilhas, 2016) e de poesia “Tempestade das mãos” (Debout sur l’Oeuf, 208).
Publicado originalmente em 1 de Maio de 2015
