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Cidade felina...

Cidade felina

Foto: J. Paulo Coutinho

VOLTEI a Eugénio, recentemente. Não sei porquê. Ou melhor, até sei. Gosto de gatos, e os poemas do Eugénio – até pela forma como ele os dizia – lembram-me esses animais voluptuosos por fora e por dentro, esses pequenos príncipes que emanam das suas vidas esquivas uma clara ostentação, um luxo que já Baudelaire acreditava sublimar a pobreza.

Os gatos – como os melhores poemas – são intrinsecamente insubmissos. O meu, embora há muito afastado dos surtos de cio, mantém uma propensão inevitável para a queda. Gosta de meditar sobre a remota probabilidade de as pombas perderem de repente o seu apogeu. Exercita-se pelas paredes acima, até atingir o clímax no telhado da arrecadação, e depois fica ali, com ares de coisa inalcançável e indefesa, à espera de uma carícia impossível, no rasto informe de uma presa, a viver dos rendimentos e da licença poética. Nos gatos, gosto sobretudo disto, da sua desobediência cívica, próxima da alegria das crianças, e de uma certa justaposição do olhar que conserva a sua integridade, mesmo na mais pálida miséria.

Há cidades felinas e cidades caninas também. Apesar do seu dístico (tremendamente conservador e subserviente), o Porto é uma cidade felina, uma cidade-poema, porque exerce alguma pressão para que gostemos dela, quero dizer, para além da sua óbvia beleza, o Porto oferece uma determinada resistência, e talvez nunca entre tão depressa nessa noite escura da celebridade desvairada e inconsequente em que, por exemplo, Barcelona se meteu.

Mas, assim que chega esta época, a cidade torna-se muito mais canina, oferecida, corriqueira. E talvez seja por isso que eu voltei a ler Eugénio. A propósito de gatos, entre outras coisas, o Eugénio dizia isto: “A beleza vira-nos a alma/do avesso e vai-se embora”. Há aqui uma espécie de ingratidão imprescindível, sem a qual, parece-me, dificilmente haveria beleza, carácter, cidade, gato, poema.

Por André Domingues

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